Dagene før du reiste – om lykkejegere og oss som jager lykken

pixabay.com

Vi som kan feile og prøve og ha verden som vår lekeplass, konsekvensløst. Vi som selv jakter lykken. Konstant. Lykkejegere, sier vi med forakt i stemmene våre, mens vi sakte spiser en sjokolade.

Kjersti Opstad
Om Kjersti Opstad (32 artikler)
Kjersti Opstad er cand.mag. og karriereveileder. Hun har jobbet med integrering, sosialt arbeid og undervisning.

Ikke reis! Det var det de tenkte, mødrene. Ikke reis til Amerika, gutten min. Bli her hos meg. La meg få se deg vokse opp. La meg få se deg finne en kone, en god en. En som gjør deg glad. La meg få se deg få barn. La meg få sitte med dine små på mitt fang. La meg få klemme dem. Se smilene deres. Se dem vokse opp. Se generasjonene ta form. Etter meg. Det var det de tenkte mødrene, og fedrene… og brødrene. Søstrene gråt i skjul. Ikke reis. Barnet mitt, ikke reis!

LES OGSÅ: Hva er de strandede barn i Hellas verdt, de som overlevde?

Likevel dro de. Over 500 000 norske sønner og døtre pakket sammen og dro. Der ute et sted fantes håpet om et annerledes liv. Et bedre liv. Et liv med muligheter. Et sted hvor du selv kunne bestemme over din skjebne. Her hjemme var nøden en hard følgesvenn. I dag hadde vi snakka om push- og pull- faktorer. Om økonomiske migranter, om lykkejegere. Vi hadde snakket om konsekvenser av å ta dem imot. Vi kan ikke ta imot hele verden, hadde vi sagt. Og en sunnmøring med harde statistiske plansjer hadde sittet på tv og spytta ut sure ord om vår økonomiske uansvarlighet. Kjerringer, hadde han sagt. Og så hadde vi diskutert effektive returordninger. Ikke reis. Sylvi vil sette fotlenke på deg, slik at hun vet hvor du er. Ikke reis. Du er ikke velkommen. Ikke reis!

Ikke reis! I 3 lange år har han ropt det i telefonen. IKKE REIS! Det er ingenting for deg her. Ingenting. Det beste du kan håpe på er et liv som papirløs på gata i Tyskland. Selge dritt til overpriviligerte unge som tror de er kule når de røyker litt, snorter litt, knipser litt. Ta bilder av deg selv ved siden av biler du aldri vil kunne kjøre og legge de ut på Facebook som om du er vellykket, som om du er en av de som har greid det. En som har lykkes. Det er kaldt under presenningene i jungelen i Calais og Real Madrid har ingen talentspeidere på Lampedusa. Ikke dra, kjære broren min. Ikke dra! Det er ingen som forteller deg om den virkeligheten de ikke orker at noen skal se. Skammen over å ikke engang være, et menneske, en person. Ulovlig i Europa. Radiomerket. Som en ulv. Jeg betaler utdannelse til deg. Jeg driter i at jeg ikke har råd. Jeg skal fikse det, bare… ikke reis, broren min. Ikke reis! Du er bare 22. Du har livet foran deg. Du kan få deg en kone, broren min. Barn, broren min. Ikke reis! Ikke reis!

LES OGSÅ: Syriske flyktninger reddet tysk nazileder

4500 mennesker. Drukna. I år. De fleste på vei fra Libya. På din vei. 4500. Sønner. Døtre. Søstre. Brødre. Fedre. Mødre. Ikke reis, bror min. Ikke reis. Det var jeg som lærte deg å svømme, husker du? Jeg lærte deg ikke det godt nok, broren min. Jeg kan ikke svømme godt nok. Ikke reis! Ikke reis! De sier de selger organer. Noen blir bare borte på veien. Noen finner de. Kastet. Som søppel. Uten nyrer, hjerter, lever. De stjeler organer fra oss, skjønner du? Fattigfolk er ingenting verdt. Svarte fattigfolk er enda mindre verdt. Du tror kanskje det hjelper at du ber, slik de ber? Du er svart, broren min. Deres Ummah er ikke for deg. Svarte fattigfolk er ikke velkomne. Ikke reis, broren min. Ikke reis! Jeg vet at du ikke har det du trenger, men du er noen der. Du er et menneske, bror. Du har verdi. Jeg hører historier. Noen blir tatt og solgt som slaver. Som Kunta Kinteh, gjenoppstått. Slått og fengslet. Forlatt i ørkenen for å dø! Ikke reis, broren min. Ikke reis. Og selv om du skulle være en av de heldige. En av de som kommer over, så er det ingen potte med gull ved enden av regnbuen som står der og venter på deg. Det er ikke engang hardt arbeid. De lar deg ikke arbeide. Man må ha papirer for å kunne arbeide. Lykkejeger, sier de. Du får ikke papirer. Og trår du feil så sender de deg tilbake. Med fly. Faen, broren min. ikke reis! Se her, jeg har ikke mye, men her er 500, be en søt jente med på date. Ikke reis, broren min, ikke reis!

Jeg har kjøpt en bil til deg, kjære broren min. det er ikke all verden, men det kan bli en fin taxi. Du kan kjøre turister. Jeg skal betale. Vi fikser den og får den godkjent. Jeg vet at det ikke var det du drømte om, men det er alt jeg kan gjøre. Jeg kan ikke gi deg penger til å reise. Jeg kan ikke gi deg penger til å dø. Ikke be meg mer om det. Jeg kan ikke. Jeg kan bare ikke. Likevel var det akkurat det han gjorde. En bil er valuta. En bil er transport. En bil er en telefon fra Niger som raskt sier, beklager, men jeg måtte. Tilgi meg. Jeg bare kunne ikke bli der. Det er for mange dårlige taxier og for få turister. Det er ingen fremtid der. Du vet det også. Du vet den politiske situasjonen. Du vet at vi ikke har penger. Samme hvor mye du sender. Du er en. Vi er mange. Du kan ikke være der alene. Det nytter ikke. Jeg vet du gjør det du kan, men det er aldri nok. Det er for mange, vi er for mange. Derfor kommer jeg. Du tror jeg ikke vet, men jeg vet. Jeg vet alt. Og jeg kommer. Jeg må.

LES OGSÅ: Her er de 17036 menneskene som omkom i Middelhavet

Husker du Hadi’s baby? Den siste. Den som døde? Det smilet på den ungen. Faen. Jeg kan ikke sitte og se på det lenger. Vi trenger en fremtid. De dør ikke av diare om vi har penger til å dra på sykehuset, sant! De dør ikke av malaria, av barnefødsler, av infeksjoner om vi har penger til å dra en gang for mye til den forbanna legen. Jeg er ikke dum. Jeg skjønner såpass. Jeg skjønner at du er sjanseløs. Du kan ikke hjelpe oss alle. Bære oss alle. Alene. Derfor kommer jeg. Ok? Derfor er jeg på vei. Og du kan ikke stoppe meg. Det er ingenting du kan gjøre for å stoppe meg. Du hørte hva han sa, presidenten? Han ville drepe oss alle. Drive oss på flukt. Vi trenger sikkerhet. Vi trenger penger. Derfor kommer jeg. Det er for sent å snu nå. Det er ikke mer du kan si. Bare be for meg. Bare be for meg.

Lykkejegere, sier Sylvi. Vi må sørge for trygghet for det norske folk, sier hun. Vi vet jo ikke engang hvem disse menneskene er, legger hun til og påtar seg en bekymret rynke over nesen. Som om de lukter vondt. Vi som er trygge. Vi som ikke har små barn, mange små barn som dør av sykdommer vi lett kunne kurere, om vi ville. Om vi så på det som viktig. Om vi så på dem som viktige. Om vi så på dem som vi ser på våre egne små barn. Vi som er polstret fra vugge til grav og som har all verdens muligheter kastet etter oss. Vi som kan feile og prøve og ha verden som vår lekeplass, konsekvensløst. Vi som selv jakter lykken. Konstant. Lykkejegere, sier vi med forakt i stemmene våre, mens vi sakte spiser en sjokolade. Vi tenker aldri på de små slavefingrene som plukket kakaobønnene for oss. Overbetalte jurister har jo sørget for å opprette selskapsstrukturer som frikjenner oss for ethvert ansvar for dem. Og om de bryter seg løs fra lenkene og kommer hit så sender vi dem iskaldt tilbake. Lykkejegere, sier vi. Med forakt!

LES OGSÅ: Stopp den jævla kriginga — så enkel er løsninga på flyktningkatastrofen

Det er forakten for de svake som tar meg, hver gang. Den økende troen i samfunnet på at vår rikdom er fortjent og handler om vår uovertrufne arbeidsmoral. Det er aldri de som jobber hardest som tjener mest. Ikke er det de smarteste heller. Vi har bare laget reglene slik at fattigfolk aldri kan vinne. Slik beskytter vi oss best selv. Årlig overføres det 400 milliarder kroner fra det afrikanske kontinentet til utenlandske skatteparadiser. Til sammenligning gis det 240 milliarder tilbake i bistand. (Tall fra Den afrikanske union. OECD anslår at vi fører ut det triple av hva som gis i bistand). Og selv bistanden er formet for å styrke våre egne interesser. Vi har fiskebåter. Vi har eierinteresse i olje. Vi har interesser i og tjener gode penger på en rekke ulike foretaksområder på det afrikanske kontinentet. Og vi er ikke en spesielt etisk aktør i dette. Afrika finansierer også deler av vår rikdom. Vi er verdens lykkejegere. Vi er de som tar oss til rette. Vi er de som står i veien for andres trygghet.

Vi bombet Libya. Vi bragte ustabilitet til en region. Vi styrket IS og Boko Haram. Vi åpnet selv smuglerruten over havet. Vi tok fra de fattigste støtten Gaddafi gav, og vi erstattet den aldri med noe annet. Vi sørget selv for flyktningstrømmen. Vi tok fra dem det siste rest av håp. Om en fremtid. Et liv. Om barn som ikke skulle dø… av diare. Vi pushet dem selv ut på vandring. Og nå snur vi oss bort når de drukner. Vi hever den moralske pekefingeren og roper at de utgjør en trussel for oss. At de er kriminelle. Grunnløse asylsøkere. Lykkejegere. Som vi skal radiomerke og deportere en etter en. Vi går til og med gjennom de gamle sakene. Til mennesker som for lengst har slått rot. Og vi deporterer. I det stille deporterer vi dem. Én etter én. Innbyggerne våre. De uønskede av oss. Nordmenn.

Ikke dra! Broren min. Ikke dra. Jeg holdt deg i hånda da du var liten. Jeg tørket svetten din da du var syk. Ikke dra, broren min. Ikke dra. Det er ingenting igjen for deg her i Europa. Det er ingenting mer å hente. Ingenting mer å komme til. Jeg beklager, kjære broren min. Jeg beklager at jeg ikke kan gi deg mer. Jeg beklager at det ikke er nok. Jeg beklager. Jeg vet. Jeg husker MoHadis vakre smil. Jeg holdt ham. Det kan ikke ha vært lenge før han døde. Han ble to. Han med det vakre, vakre smilet. Ikke dra. Ikke dra.

Liker du det du leser?

VIPPS noen kroner til 137267
eller betal direkte til konto 1254.05.88617
Støtt oss med fast bidrag hver måned

Diskusjon

DEBATTREGLER:

  • - Respekter dine meddebattanter og utøv normal folkeskikk
  • - Vær saklig og hold deg til tema
  • - Ta ballen – ikke spilleren!

Vi fjerner innlegg som er diskriminerende, hetsende og usaklige, spam og identiske kommentarer.